Patricia Severín

Comentarios del libro

Definen a la helada negra como “el terror de los agricultores porque no hay cultivo que la sobreviva”, incluyendo a los más resistentes. Lo concreto, que apunta a lo simbólico, se hace aún más específico, y terrible, cuando la información precisa que “a nivel celular aparecen cristalitos en forma de cuchillos que desgarran la maquinaria interna de las células y las membranas internas se desecan a causa del mismo proceso de congelación”. Resultado: la necrosis de los tejidos dañados que se ennegrecen de golpe como consecuencia de la podredumbre y si los daños afectan a partes vitales, como el tronco y las hojas, la planta muere.

      De estos daños, profundos, íntimos, irreversibles, de la “helada (el hada) negra” que no hace milagros salvíficos en la vida, nos habla la decena de cuentos bien macerados de Patricia Severín. En “Helada Negra”, encuentra la autora su mejor voz. En “Helada negra”, hay una madurez expresiva, un manejo impecable del género y lo más destacado, la construcción de climas con una economía de recursos que subyuga.

Carlos Roberto Morán

      Querida Pat, terminé tu libro. Me dejó una música y la sensación de haber viajado al pasado. Todo el tiempo hay una voz melancólica que cuenta y que no comprende el mundo, que se te hace muy afectiva. Mis preferidos son el de la prima y el de la luna. Gracias por compartir tu libro conmigo. ¡Es precioso!

Patricia Suárez

      Querida Patricia, recién terminé de leer Helada Negra y, antes de que pasara el efecto primario, quería contártelo. Me gustó mucho, es un gran libro. Hay un clima ominoso que se mantiene cuento a cuento, personajes medio fantasmales —como inasibles—, a veces parece que están en un más allá rarísimo y perturbador, y por momentos dan la impresión de estar ya muy encima de uno. "Mano izquierda", por ejemplo, su protagonista es terrible. (Creo que es mi preferido, junto con "Muro de viento", el padre enloquecido por el alunizaje). Gracias, sos una gran escritora. Estoy feliz de haberte leído.

Mariano Quirós

      Patri querida, terminé de leer Helada Negra, lo hice durar porque no quería que termine, sos una cuentista fabulosa.
      Es un libro construido sobre lo que no se dice, le calza perfecta la teoría del iceberg. Mis favoritos, Helada negra, Corazón de erizo, El hombre que más amo a mi hermana, más que favoritos quedaron como cuentos de cabecera, piezas únicas.
      El resto de los cuentos me gustaron mucho, disfruté el libro tremendamente y te cuento, que recién vi la cita con mi nombre cuando lo terminé, y me dejó en shock, además del agradecimiento por haberla colocado, te digo que es una cita perfecta para el libro, tranquilamente podría haberla escrito después de leerlo.
      Un honor ser amiga de esta escritora del carajo!!!!

Laura Yasan

      Querida Patricia, estoy leyendo tu libro de cuentos, es una joya y perdón por la expresión, me faltan cuatro cuentos y no lo quiero terminar; me acordé de esa otra maravilla que fue Las líneas de la mano, sin embargo, aquí me estremece la precisión, el manejo del ritmo, la tensión y a la vez la intensidad.
      Llegaste a una perfección formal impresionante. Y lo bueno es que cada cuento late vitalmente sin que la forma mitigue su fuerza expresiva. Abrazo y gracias

Irma Verolín

      Cielito: Recibí tu Helada negra, que leí con mucho gusto, aunque también con sobresaltos, porque es un grupo de cuentos muy inquietante. Bueno para la literatura. Pero no para nosotros, porque creo que las angustias y los golpes que dan y reciben estos cuentos retratan nuestros días en nuestro pobre país, al menos como los puede recibir y propinar un escritor (una escritora) sensible.

Enrique Butti

      Patricia, empecé a leer tu libro. El texto de la "la hermana" -trágico, conmovedor, pero que va mucho más allá de estas apreciaciones, es una disección de lo efímero del ser humano (ésa es nuestra esencia, ser pasajeros y volátiles) y sobre el que me extenderé luego-. Paso a hablarte de La vereda de la sombra: los signos que agitan lo textual abordan la diferencia entre humanos. Cómo es la convivencia de personas que no reconocen en la otra sus propios códigos, (cosa que les sucede mutuamente) y eso resulta extraño, y en ocasiones, incómodo. Alina parecía fascinada, encantada por algo que estaba más allá y que yo nunca vería, observa quien relata. Se demuestra que las afinidades pueden darse y crecer pese a ese reconocimiento continuo de la alteridad. Alina caminaba por la vereda de la sombra, no toma sol, no sabía andar en bicicleta, tampoco se desplazaba en colectivo ya que obedecía permanentemente las órdenes o indicaciones de su madre: ¿sentarse en esos asientos? mi hija ¡no! Y la que relata, divorciada, independiente, se somete a un extenso interrogatorio de la madre controladora de su amiga y explica el por qué: creo que toleré el banquillo porque no quería perderla. Pero, en este caso, cuando por determinadas circunstancias, Alina cambia, se llega a la ruptura, al profundo distanciamiento. Alina se vuelve hermética como una valva, no quería verme, no contestaba mis llamados se lamenta la relatora. Alina desapareció una década atrás y yo creía haberla olvidado. Hasta ayer. Salí huyendo. No sé lidiar con fantasmas. El cuento usa un lenguaje literario que nos descarga abundantes y sorpresivos aciertos estéticos: Alina, una muchacha de tiza borroneada por el pánico. //La memoria traía oleadas, fragmentos, alfileres clavándose en una almohadilla. La marea negra que junta sin orden caracoles, algas, basura y los arrima hacia la arena. //Sus mejillas se ahuecaban formando un delta de innumerables hilos. //El paraíso había descendido y ella penetraba sigilosamente en él. // Una astilla, larga y profunda, se trabó en algún lugar de mi cuerpo. Sobre la astilla quedaron apiladas un montón de palabras que no se dijeron y se fueron transformando en una ira sorda, oscura, entre otros hallazgos. Excelente..

      Mano Izquierda. Su ritmo que corta la respiración y se necesita tomar aire: un individuo inexperto, tambaleante, camina sobre una cuerda floja que pende sobre nuestras cabezas, espectadores/lectores. Tensión. Angustia. Identificación. Si él se derrumba, se nos desploma encima y nos arrastra en la turbulenta correntada del ser humanos. Mano izquierda desarrolla la pérdida de la autoestima y/o la desconfianza que va creciendo en una persona cuando sufre permanentes desvalorizaciones a lo largo de su vida.  De grande quiere ser escribano, ingeniero, antropólogo; le gustan esas carreras (…) Pero su madre lo desalienta, no sos bueno para ninguna, (…) dejá de perder el tiempo, buscate un buen trabajo. El padre lo usa cuando niño para tapar aventuras e infidelidades conyugales: le avergüenza lo que hacía su padre, y él, su cómplice. El encubridor. En tanto, el acoso materno no cesa: imitalo a tu hermano, hacete hombre. La que se convirtió en su esposa dudó demasiado en aceptarlo como enamorado: ella le dio el sí seis años después. Devaluar a alguien, de manera colectiva y sin tregua, conduce a algún crack trágico. ¿Cuál, en este caso? El protagonista ha sufrido un accidente en el que se seccionó una mano. Pero ese episodio esconde o disfraza otra mutilación: él siente que tiene que recuperar la memoria perdida del momento exacto del percance; esa laguna lo persigue porque ahí se halla la clave para entender su vida. Y cuando recobra el recuerdo, se choca con su secreto: Quiere cortar leña, destrozarla, cortar, cortar cabezas, cortar a alguien. Matarlos. Matar: ¿a su mujer que probablemente lo traiciona con su hermano? ¿a éste? ¿a quién le dio la vida para humillarlo?

      También dejan marcas las formas en que Severín arma la escritura: La lengua de golpe se le ha hecho de pasta, fofa, y atrapa el grito que necesita salir. //La noche sigue siendo un animal hambriento. Y no perdona. // No sabe en qué fisura del insomnio se le cuela, pero sueña con un pozo. Cae dentro del pozo, se agarra a una saliente. Pide ayuda. Grita. Nadie acude. No le queda resto.

      Un cuento excelente y desesperante. El protagonista no tiene salida. Y nosotros… ¿acaso la tenemos?

      El padre de mi padre: Transgresiones y búsqueda de identidad serían el tronco desde el que se expande el ramaje de este texto. Una niña/joven tenía prohibido entrar a la habitación de sus padres. Pero ella, disimulando, violaba el territorio vedado, y, dado que espiaba a su madre sabía dónde escondía una llave. La tomaba y sacaba un libro. En el libro se escondía un secreto: la foto de un hombre desconocido: Voy a saber quién sos y por qué te esconden. Era mi abuelo.

      Se le suma la transgresión de otra fémina (Maddalena) que, soltera, queda preñada para que no la lleven a América, cuando un acto de esa naturaleza no era soportado por la sociedad debido a la marca que arrastraba tal desobediencia desde siglos: el hombre, propietario, debía asegurarse de que la herencia que trasmitía pasara a hijos suyos, legítimos, y no a bastardos usurpadores provenientes de adulterios o relaciones ilícitas de su esposa. Por ende, él, resultaba propietario de latifundios y de hembras, con el mismo sentido absoluto. Y se imponían leyes sociales que custodiaban ese derecho. Pues Maddalena, aunque de familia pobre, transgrede la norma virtuosa y se convierte en madre soltera. Y a ella se le suma la rebeldía de su nieta, quien quiebra las censuras paternas. ¿Quién era el padre de mi padre? se pregunta la narradora. No podía preguntar. No se hablaba de eso. Pero sin él, sin el abuelo, (…) me faltaba una parte. Una mitad se había instalado dentro de este cuerpo. Me faltaba un dedo, un pie, un pulmón. Y más aún. Luego ya de grande, viajará a Italia y reconstruirá sus raíces. Cuando la guerra se desata, el único amor de su abuela ya no pudo venir a América. Maddalena contestó la carta de él con odio: Che la prima mitraglia ti uccida. (Que la primera metralla te mate) Profecía que habrá de cumplirse.

      Severín grafica sensaciones. Así, cuando la italiana en el viaje hacia Argentina observaba el mar, sus ojos quedaban prendidos de esa tumba líquida, esa distancia de olas que la separaba de los brazos de su hombre. //¿Tobías llegaba hasta su ventana como Romeo, o ella corría hasta encontrarlo? O era un manojo de sangre a merced de la tempestad (…).
     Y la nieta:
      Cantaba, eso sí, cantaba siempre para aliviarme. Y el silencio. Que no era como aquel silencio de mi casa. (…) Escuchaba ese silencio tan distinto del de la llanura, que es un silencio continuo, recto, una línea horizontal (…).

      En este texto, El padre de mi padre dos mujeres fuertes buscan su propio camino, aun a costa de pagar duros precios por mantenerse independientes.

Sonia Catela